Посвящается 205-летию М. Ю. Лермонтова.
Осталась прежнею Россия,
Страной «рабов», страной господ.
Всё также падшая стихия,
Пленит обманутый народ.
Страна кривого зазеркалья,
Где суть всего искажена,
Во имя главного исканья:
Каким путём пойдёт страна?
В ней ничего не изменилось:
Путём «особенным» идёт …
Хотя она ни раз стремилась,
Найти к душе благой подход.
Царят повсюду те же страсти
И не дают душе расти …
И те же самые напасти,
Стране мешают расцвести.
Минуло уж тысячелетье,
Восприняла, как Русь Любовь …
А на Руси всё лихолетье,
Иль неприглядная юдоль.
Царит, пронизывая, холод,
Высокомерные сердца.
Любви, всё тот же дикий голод
И показухе нет конца …
А без любви молчит и совесть,
Как будто бед вокруг не зрит.
Не зрит Руси как будто горесть,
Как будто сном смертельным спит.
Зато не спит гордыни мнимость,
Хваля великую себя …
Но лишь, покорнейше повинность
Всегда нести – её судьба.
Судьба, в Отечество влюблённых,
Отчизне преданных детей,
«Отцов» любовью обделённых,
Руси, от самых первых дней.
Судьба особого величья,
Светлейших лозунгов, идей …
До совершенства безразличья,
К простым потребностям людей.
Её судьба – любая крайность,
Что может только не спасти
И иллюзорная реальность,
Лишь к бедам может, что вести.
Всё ищет путь она «особый»,
Мир продолжая удивлять …
Христос, ведь слишком уж беззлобный,
Чтоб ей желаемое дать.
И все века путь ищет новый,
Бредя своим куда-нибудь,
Ведёт, что вновь её в оковы …
Христос ведь, слишком светлый Путь.
Всё ищет Русь себе кумиров,
Стопам не следуя Творца,
Превознося над целым миром,
Народа нового «отца».
Ему вновь преданнее служит,
Чем Искупителю Христу
И жизнь становится всё хуже,
Страстей ввергая в темноту.
И чашу скорби пьёт Русь снова,
Живя «премудростью отцов»
И также жизнь её сурова,
Стараньем льстивых «мудрецов».
Ей взять бы и остановиться,
Благоразумно рассудить …
Но нет, тщеславие стремится,
Остатки святости сгубить.
И снова больно за Россию,
Душой, ей преданным сынам …
А остальные ждут Мессию,
Спасаясь с горем пополам.
Сверкают лишь отдельно «звёзды»,
Скрываясь в мрачной темноте
И «винограда зреют грозди»,
Что потекут вновь на Кресте.
И в этом вся и есть Россия,
Сколь ни пройдёт её веков -
Непобедимая стихия,
В плену невидимых оков.
* * *