Страницы тихо шелестят,
Сияя лунным светом,
Тебя услышать, вновь хотят,
Не торопя, с ответом.
Обиды, годы, все простят,
Любви той, начатой сонетом …
И не тебя, они винят,
И ничего не требуют, при этом.
И буду ль я, тобой понят,
Или останусь под наветом …
И до тебя ли, долетят,
Все строчки, с брезжащим рассветом.
Меня, надеждою пленят …
Утешишь ты, своим ответом,
И мне, слова твои простят,
Любовь, открытую, поэтом.
* * *