Что для поэта, прихоти молвы,
Глумящейся раскатами прибоя
И жаждущей лишить его покоя,
Высокомерным шёпотом толпы?!
Несокрушим, мятежною молвой,
Он, как утёс, средь шума океана
Стоит один, под пеленой обмана,
Непобедим, бесчисленной волной.
На волю, брошен, посланной судьбе,
Поэт молчит, зря, вспененные страсти,
Как разбиваются о брег на части
И внемлет, только Музе и себе.
Ждёт, вдохновенья долгожданный луч,
Его души, опять, когда коснётся
И свет огня, горящих рифм польётся,
Мрак разгоняя, обложивших туч.
И вновь горит спасительным огнём
И рассекает, тьмы коварной дали,
Что на свободу рифм его восстали
И злопыхая, шепчутся о нём.
И хоть вокруг, сгущается всё мрак
И не смолкают буйные просторы,
И на утёс вздымаются укоры …
Его горит, спасительный маяк.
* * *